"Qui sait respirer l'air de mes écrits sait que c'est un air des hauteurs, un air mordant.
Il faut être fait pour y vivre, sans quoi le péril est grand d'y prendre froid.
La glace est proche, la solitude effrayante.
Mais comme les choses y baignent paisiblement dans la lumière.
Comme on y respire librement.
Combien de choses on y sent " au dessous " de soi."

F. Nietrsche.

Négligemment jeté sur le haut d'un fauteuil, la sois souple du saris qui luisait doucement.
Hautaine sentinelle, un bouquet de glaïeuls sur le repos du tissu veillait jalousement...